puro-in



*

claro como el barro anterior
de eso se trata interior, fuera,
a matar de pena animales amantes
cazar elefantes livianos
virtuosos con bolsillos por morir
lívidas libélulas de lesbio
bolsillos vacíos de eternidades instantáneas
y efímeramente efervescentes
mordiendo burbujas
bajas
hasta el fondo
mas alto
tu escopeta
escupe
crisis
de crin



*

claro inquieto
amortiguado de huesos quebradizos
de pasadizos ameritando
aberrantes prosupuestos
por supuestos núcleos de cicuta
huecas cañas de nerviosismos pasivos

########################################
*

claro como la borrasca
o se retroalimenta la cosa,
la cosa en si, mas allá de lo que la cosa sea,
o se pudre en el mejor de los casos, la cosa


*

es clarísimo
claro constelado de obsesiones
el cause no va solo si el agua decide otro curso
debería ser entonces brevemente
perpetuo el suspiro de las grietas
de los poros respirantes de agobio
que cuajan lagrimas largas de tormentas volátiles
arrastradas y taradas tiradas por azar,


*

claro,
como iba a faltar esa palabra que se opta,
seguro, azar, optar, claro, el mar de posibilidades para parafrasear
a los prodigiosos fabricantes de best seller
mis amigos de nunca
que rebotan inequívocos y no necesitan de sugestiones
como este incolsultorio
amargo que se amarra
y se pregunta , si es que esta, existe o se sumerge
como el lobo que aparenta su inocencia,
como ese lobo cubierto insospechado
el lobo archí citado de los fabulosos
moralejados empalagosos
la maldita inocencia de los perversos versos
la genuidad bendita de toda escapatoria
con evasivos olímpicamente reventados.
en postes en pos de la verdad tan obsoleta de absoluta


*

soy vos, sos yo,
octaedro de luna cristal
resquebradizo sensibilizando paredes
de concreto inconcluso.
transparente
trágico
cuarzo
turbio
frágil
flojo
fin


*

vas a matarme
con tu risa
rosa

*

sos vos en mi
soy yo en vos
quiero ser claro
claro que quiero ser
no hacer que soy

*

claro crepuscular y sombreado
de pensar cuatro cuadras caminando
de caminar cuatro cuadras pensando
toneladas de imágenes icnográficas reticentes:
un globo ambiguo desinflado
una culata sin tiro con disparo,
un collar llamando a un perro bípedo
con garrapatas novicias con dentaduras
con garrapatas azules mas grandes que sus ojos
verdes comiéndole las unías esmaltadas de ámbar,
unas flores veloces tragándose la tierra,
un barco buitre bullicioso sobre cual el mar es transportado
a otro espacio donde se termina ahogando de aire cercado,
envuelto de tripulantes androideizados y zados
con controles remotos dirigidos uno a uno por adalides felones
por señores larvas inscriptos
mezquinos con cuello de antena parabólica
radares egoicos sintonizando traiciones en boga
técnicas de pentágono opulento
canales de vaginas falsarias,
de pudores fraudulentos,
de remolques abandonados que hacen el conteo
para detonarse fariseos y contrarrevolucionarios,
de rictus y coitos y banderas disfrazadas de patrias repartidas,
de genioles sin genios sin dolor alguno
aspirinas aspirantes aspectivamente correctas.


*

(quiero aclarar que no puedo aclarar)

*

claro como el hueco
solo apariencia apariendose.
desafortunada reproducción de corrupción mientras
el ser inmola desapariciones a su esencia escénica
con o sin varitas pasmosas, con o sin adversarios aliados,
adictos de violencia arqueada, de falta de ausencia de malestar
y de vómitos conyugales y anexos pordioseros.
suculentos platos de plástico y vitaminas para acelerar la partida,
olor a encierro sobre el cielo,
gatos encerrados de inquietudes rubricas
aleves eunucos poblando las praderas de la dinamita
de la mente sobre la cual un autodromo carrera


*

claro envuelto de envolturas envueltas
corriendo fabricas un domo de pistas impermeables,
mojando talantes sin talento, huellas sin pisadas, rostro sin rastro
donde el agua del olvido mojara sus piernas de saliva.


**

claro invento sin nacer
los recuerdos cuerdos y atrofiados,
los mansos otoños del aire envasado en origen,
la procedencia del
clarocosmotodoinfiernocalidodecuerpoposibilitadode
nesecidadesprimordialesbasicasdeporqueriasinculcadas.



*

claro aspecto de lo informe
pareciera ser que pidieras a gritos que te usen,
que te tiren, que te hagan tirarles a todos los falos
y centellas los centenares de tu lengua oprimida de putas tormentas.

*

claro caballito de heroína
magistralmente cabalgando siniestros huecos del domo,
del drogo amorfo incubo
y del tendido admirable
sutileza de matar todos los pájaros con una mirada.
astucia pájaros de la noche.
astucia pájaros muertos del alba.


**

claro cinismo de alborada de insomnio
soñoliento y lento aliento y latiendo
fuerte brisa se va a escapar de brazos hasta las brasas,
se va intoxicar de verdades veredas hasta no dar mas,
hasta encontrarse con su ajado país de cartón y rayones
se va a chocar tanto que ya no quedara lugar para un nuevo
golpe a golpe a sabor de saber,
ya todas las lastimaduras habran sustituido
la sutil envoltura de la piel de durazno,
tu polen de durazno, tu almíbar amargo
la mazmorra impresa de cicatrices de amnesia
cicatrizadas de eufemismos
de los mismos que liquidan las ideas idas y venidas,
la espera del abrazo de tres cabezas inherentes hirientes.


***


claro y rojo incendio de diamantes
el Leviatán de la sombra encandilada que late bestias de paz,
el tridente de dientes de ideas superadas.
lo superador es el estiercol del narcotico lucro
de los ingresos de sesos, sobornados que sobran y encajan
perfectamente sobre los engranajes del mundo
abominablemente gourmet de sueños,
el estandarte de pavadas liquidas,
de remos pesados sobre un mar de plomo sólido,
de bebidas toxicas de gustos aprensibles.
el dueño del delito deleitado
que asesina su vicion de lo que ve
sobre lo que imagina que esta viendo,
sumada la incapacidad opaca de saber cual de las visiones
es la que realmente es real de todas las viciones que ve
sobre el pálido inveredicto de quienes dictan
y espeluznante escaparate de maniaco mozo
en silla de ruedas para autistas lúcidos,
de cerebro esparcido y regado de daños sin desagravio,
de recetas para experimentar con tu cuerpo
infalibles firmadas como decretos ácidos.


****

claro autómata de relojes detenidos
que por lo menos una vez al día tienen razón.
razón, siempre se vuelve a lo mismo, circulo calendario,
antídoto de rutina laberinto en todo,
al insomnio de vidriera niquelada,
al ecualizador de pensamientos gráficos, tácitos o abstractos,
al filtro del emisor sobre el mensaje
para que suenen no tan incómodos los modos
sobre los oídos de quienes que se lavan los dientes antes de oír
lo que les dicta su polígrafo embustero.


*

claro axioma de mínimas máximas
para que nadie considere con el correr de los años
con el caminar de los futuros
los sosos, degustando el sabor
de la pomada con la que lustraron sus difuntos,
los necios predicando golondrinas de lata


*

claro corte de guadañas
sobre el cielo de predilecciones conformistas,
o terrestres propuestas aerodinámicas terrenales,
soñando soñar un sueño
volar sin mas que el deseo, suficiente para un paria
o prisas o empresariales zoológicas tan ilógicas
como el mercado sobre el hambre
la prosperidad antes que la emoción,
el consumo del desgaste, la maquinaria
del hombre por el hombre contra el hombre para el hombre
y por si acaso queda duda, dividido
la indiferencia del hipotálamo ante los talados
los escépticos desérticos desheredados y deshonestos
contraídos en obligación y sin mas opción a la subsistencia
el subsistencialismo, nuevo paradigma de parangones sin paralelo
en huestes de pergaminos inválidos
que al mejor postor se queman o subastan
por accidentes provocados con la misma facilidad
con la que una araña viene, teje su collar de moscas
inocentes y culpables a la olla, cadenas de ciencia amasijo
reproduciendo atajos inefables sobre los caminos del destierro
de éticas compradas en droguerías de turno y sin necesidad de recetas formuladas por profesionales de la entelequia.
por corbatas de mal gusto que se ponen cuellos antes de salir,
por trajes que se miran al espejo para ver al ganador
que luce su mejor cara de rifa en cambio,
los dueños de las hectáreas de la inconciencia troquelada
transgenica sembrando desinterés por ellos mismos,
nosotros, ellos, nosotros, cosechan lo que podría llamarse: demagogia,
propaganda, orgasmos de efectivo,
calma del dolor de amputaciones en el hemisferio olvidado del sentido,
de los mapas irrisorios de los que dividen política,
geográfica, gramatical, absurda y evanescentemente,
esta vida envidia, con panfletos, preceptos y manuales
dinamita de cáusticos con sortijas
en la que soy uno mas metido, preso suelto sobre el todo
es tanto que me reduce, que desaprendo a no meterme
mas mejor mientras menos demasiado



*

claro es descomunal en lo que me concierne
por herencia de pobre pordiosero
aparecí, nací, me lo aseguraron, enumerado, binario,
y nómade en el puro estado inestable
de los sin papeles para importunar.
nací con una pregunta en la frente
claro, que es lo claro?

in-tuyo
+++


*******************************************************

no me quiero burocratizar
no me quiero militarizar
no me quiero profesionalizar
no me quiero convencionalizar
no me quiero
me quiero
deshojo

*******************************************************


+++


"partiendo de la nada, alcance las mas altas cimas de la miseria"
G.Marx

sin , sin . sin $ sin MAYUSCULAS sin ( ) sin = sin + sin @ sin %

con esfuerzo, vas a lograr lo que muchos logran: 0 resultados.

hoy estoy optimista, creo que esto no es nada en comparación a lo que va a ser. si ahora estamos mal, no bajemos los humos, que todo andará peor.

el futuro nos promete en un futuro, hacerse presente.
así es la cosa, en definitiva nunca llega el muy vueltero.

damos pasos hacia adelante, y el adelante camina para atrás.


&&&


me como la H
voy al baño
me quito un peso de encima
amanece
se hace tarde
nunca es temprano
me miro al espejo
no es cierto
el espejo se esta mirando en mi
hago las preguntas de rutina
que como llegue acá
que cuando me iré
que cual es mi función
en esta bendita...
hago una pausa
función me suena a funcionario
frunzo el cejo
me acuesto
tendría que irme en realidad
este día es tan largo
que ya hace meses
y no pasa
pausa
chau
fui
*


--------------------------------------------------------------

a
a
conmovedora
cuando
de
de
desnuda
en
en
entrar
es
invita
lo
mas
mas
me
mi
no
parte
pesar
piel
que
que
que
quiero
quisiera
realidad
salirme
ser
solo
tu
tuya
vergüenza
verte
vos

*-------------------+-------------------*


un ingrato presente, si, eso es lo que es. y yo un ingrato presenciando el presente presente. eso es lo que fui en el pasado, un pasado pasando en pasos que me condujeron, a que?. me lo estoy preguntando. yo que me había prometido abandonar la autorreferencialidad, ser un contemporáneo de las cosas que rodeaban mis observaciones del vacío vaciado, un evasivo que se enfrenta a los frentes que desde enfrente se ven no ver nada mas que lo que les incumbe. un ajeno a la incumbencia si se trata de sucumbir. un suculento apetito vorágine de contemplación. un ente aparente esperando pronta crucifixión, o impronta de ficción. un acorde en desacuerdo con las notas, con las opiniones inferidas por los medios de mediática manipulación. ser un ser desapercibido como soy, pero siendo a su vez, quien en vez de no comprender, a pesar de pensar que tantas veces habrá de repetirse, solo que alternadamente todo lo que siempre se repite. los gestos de la gente que se cruza, si se chocan, si se conocen, si se miran, si se ignoran. tan predecibles como mi, como tu, como el orden en el cual se ordenan los pensamientos para transcribirse, prosa automáticamente \\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\corregida, orden repelente\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\donde a pesar
del desorden
debo pensar
como salir
de la forma
convencional
a la manera
que en siempre
realidad que
tendría querer
poder que
hacer pensar pensar sin hacerlo
pero

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

" " ( ( ) ) , , , , , , . . a a a a adjetivos al algo altera brillantes conduce da de de de de de de definiciones denominación difuso donde el el el en en encargarían entusiastas ese esta fin gramatical hacer hay igual igual igualmente inferir insustanciales intentar la la la la la la
laberinto las las letras listado literatura llamarlas lógica los mas matemáticamente no no no no o o obtendría orden ordenara otro palabras palabras palabras para para parecido pena pena pensar pensar pero por por producto que que que que que que que que realidad repasar resto resultado se si si solo solo sopas supuesto sustantivos también tan tienen toda un un una vacuas valdrían vale viendo y y y z


o sea que
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

si ordenara las palabras de la a a la z, solo obtendría un listado difuso de adjetivos y sustantivos insustanciales, mas el resto de palabras que tienen también una denominación gramatical para llamarlas que no vale la pena repasar, pero igualmente algo tan parecido a pensar que en realidad el orden de las palabras no altera el producto, viendo matemáticamente que la lógica solo conduce a un laberinto donde si, por supuesto que no hay otro resultado que ese. y por fin (o da igual) se encargarían los entusiastas de sopas de letras en intentar definiciones vacuas (brillantes) que valdrían o no la pena inferir, al igual que esta y toda la literatura para hacer "pensar".

----------------------------------------------------------------------------------

quiero
verte
desnuda
a
pesar
de
tu
vergüenza
conmovedora
piel
que
me
invita
a
salirme
de
mi
cuando
en
realidad
solo
lo
que
mas
quisiera
no
es
mas
que
entrar
en
vos
ser
parte
tuya
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~


ahora que veo árboles
~y reptiles~
y torsos
y figuras
vetustas y actuales
ahora que logro dibujos de palabras
que presiento las formas
y no dejan de predominar por eso los significados
ya que
ellos también me sugieren el como de la efigie
de pino
o metal
o liquido
por que ahora que
dejo de interesarme
la complicidad con
el lector que es quien
debe hacerse cómplice
no por pedido, ni por los
intentos fallidos que pueda
llegar a hacer el creador de una
obra que busque desasimilarse del
resto del material con el que ha venido
trabajando todo este tiempo y ahora lo com
place lograr que comprende cual es su sentido
y ya no se ve en la necesidad ni de exigir ni suplicar
que nadie abandone este barco por el cual esta dispuesto
a hundirse si llegado el caso todo se viniera a pique como pasa.
*******************************************************************************************************

###################################################
me lastima el secreto que me dijiste, quiero decir, dejo de ser secreto para mi, de vos. imagino ahora que después de todo lo prometido nada va a cumplirse. ya que estamos en el asunto, podrías devolverme lo que alguna vez no te di, podrías quitarte lo que no tenes puesto y podrías mirar lo que estas tapando para que así, el rayo de poliéster muerda mis alas y esos dientes vuelen por los aires.
#######################################################

*
concupiscencia
!con quien?
*


voy, me quedo,
hablo con uno, con otro,
salgo, entro,
miro acá y allá,
pregunto por esto, por aquello,
pienso en tal y cual,
busco por buscar,
encuentro por encontrar,
me aferró a lo que siento,
me siento en lo que aferró
y en definitiva, no defino,
ni quedo, ni voy, ni hablo, ni salgo,
ni miro, ni pregunto, ni pienso, ni busco, ni encuentro, ni me aferró.
es lo mejor que puedo fabricar como mecanismo de defensa y ruina.

^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^

!que estas mirando detrás de tus ojos alucinados?
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
**
======+++=====

la danza de las quietudes

*

anochecido ésta tarde
alumbrado de pronto ada
vuelvo a ver ese césped, tus pestañas,
materia de procesiones preferidas avistarte
cerca, bordeada de marearte que es mi arte y mirarte
respiro la proximidad de tus pasos
la promiscuidad de tu boca inocente de culposa
tus pasos trepidando debajo de la mesa contigua
tu boca adyacente y feroz primor imperfecto
llevando a buenos aires de tu cintura
que ondea las crestas de la costa que trae
un aire de san Telmo al abrir las puertas
la travesía no es el viaje en si, si no el encuentro
la controversia predilecta sin itinerarios
nuestro litigio privado, nuestra habitación de rancio incienso
el cofre de tu cuerpo plexo atajo travieso urgente y fugitivo furtivo
el cofre que se oculta a la vista desvestida, a la vasta vista bestial
no es solo que ahora fresca y temprana
como antes aguda de urgencia y calma en coma
nos atraviesan paralelos y convexos bajamares
reflujo tus flujos, fabrico una sopa de placer para darte
deliciosa de mis rumbos con goces precarios donde aprendí
a juntar de otras pieles baldes de aguardo inmemorial muriendo
entre dos pocillos de café, reventados de viento vidente... ... ... (...)


0000000000000000000000000000000000000000000000000000000


(como podía hacerme tanto vació algo que me llenara tanto?
y con que satisfacción aquel vació viene a posarse sobre el arbitrario de un cuerpo tan impostergable de apremiante y a la vez así, por la sospecha de lo efímero que ronda a la vuelta de lo ávido de eternos consabidos?)

dije que odiaba las preguntas
lo dije en vos alta, o lo pensé,
esperábamos el tren que nos llevaría sin luces
andábamos vespertinos al acecho
frente de la estación constitución
esa plazoleta que rejunta esperas
almas perspectivas
alcoholes tempranos
nuestros bolsos a resguardo
una lectura de girondo
un silencio, luego el inconformista según moreli
y yo una extensión de inadaptado a todo
odiante de consultas, mas bien
detesto los hechos de hacerme preguntas
cosas para adentro, voces balbucientes
dejen todo así, muchachos, está bien como está,
dure lo que dure, ya fue, basta,
estantería de tonterías, fabrica de lleno de vació
lugar dónde me poso sobre un espacio sin tiempo
poso donde pierdo mi lugar, dimensión donde nacen mis recelos
tumores de temores de que se acabe que
y de un momento a otro vuelvo, regreso
ella sigue, no sabe que me fui, ni que volví, ni yo se donde estuve
intuye que me aferró, mis ojos exorbitantes la comprueban
fabricamos un beso para darnos
no es un tren el que me trae o me lleva
para eso falta una hora
y en los tendidos, la sombra corrió dos pasos hacia su lado, que envidia, verla en su pelo que arrullo resbalando.

puro-in



*

claro como el barro anterior
de eso se trata interior, fuera,
a matar de pena animales amantes
cazar elefantes livianos
virtuosos con bolsillos por morir
lívidas libélulas de lesbio
bolsillos vacíos de eternidades instantáneas
y efímeramente efervescentes
mordiendo burbujas
bajas
hasta el fondo
mas alto
tu escopeta
escupe
crisis
de crin



*

claro inquieto
amortiguado de huesos quebradizos
de pasadizos ameritando
aberrantes prosupuestos
por supuestos núcleos de cicuta
huecas cañas de nerviosismos pasivos

########################################
*

claro como la borrasca
o se retroalimenta la cosa,
la cosa en si, mas allá de lo que la cosa sea,
o se pudre en el mejor de los casos, la cosa


*

es clarísimo
claro constelado de obsesiones
el cause no va solo si el agua decide otro curso
debería ser entonces brevemente
perpetuo el suspiro de las grietas
de los poros respirantes de agobio
que cuajan lagrimas largas de tormentas volátiles
arrastradas y taradas tiradas por azar,


*

claro,
como iba a faltar esa palabra que se opta,
seguro, azar, optar, claro, el mar de posibilidades para parafrasear
a los prodigiosos fabricantes de best seller
mis amigos de nunca
que rebotan inequívocos y no necesitan de sugestiones
como este incolsultorio
amargo que se amarra
y se pregunta , si es que esta, existe o se sumerge
como el lobo que aparenta su inocencia,
como ese lobo cubierto insospechado
el lobo archí citado de los fabulosos
moralejados empalagosos
la maldita inocencia de los perversos versos
la genuidad bendita de toda escapatoria
con evasivos olímpicamente reventados.
en postes en pos de la verdad tan obsoleta de absoluta


*

soy vos, sos yo,
octaedro de luna cristal
resquebradizo sensibilizando paredes
de concreto inconcluso.
transparente
trágico
cuarzo
turbio
frágil
flojo
fin


*

vas a matarme
con tu risa
rosa

*

sos vos en mi
soy yo en vos
quiero ser claro
claro que quiero ser
no hacer que soy

*

claro crepuscular y sombreado
de pensar cuatro cuadras caminando
de caminar cuatro cuadras pensando
toneladas de imágenes icnográficas reticentes:
un globo ambiguo desinflado
una culata sin tiro con disparo,
un collar llamando a un perro bípedo
con garrapatas novicias con dentaduras
con garrapatas azules mas grandes que sus ojos
verdes comiéndole las unías esmaltadas de ámbar,
unas flores veloces tragándose la tierra,
un barco buitre bullicioso sobre cual el mar es transportado
a otro espacio donde se termina ahogando de aire cercado,
envuelto de tripulantes androideizados y zados
con controles remotos dirigidos uno a uno por adalides felones
por señores larvas inscriptos
mezquinos con cuello de antena parabólica
radares egoicos sintonizando traiciones en boga
técnicas de pentágono opulento
canales de vaginas falsarias,
de pudores fraudulentos,
de remolques abandonados que hacen el conteo
para detonarse fariseos y contrarrevolucionarios,
de rictus y coitos y banderas disfrazadas de patrias repartidas,
de genioles sin genios sin dolor alguno
aspirinas aspirantes aspectivamente correctas.


*

(quiero aclarar que no puedo aclarar)

*

claro como el hueco
solo apariencia apariendose.
desafortunada reproducción de corrupción mientras
el ser inmola desapariciones a su esencia escénica
con o sin varitas pasmosas, con o sin adversarios aliados,
adictos de violencia arqueada, de falta de ausencia de malestar
y de vómitos conyugales y anexos pordioseros.
suculentos platos de plástico y vitaminas para acelerar la partida,
olor a encierro sobre el cielo,
gatos encerrados de inquietudes rubricas
aleves eunucos poblando las praderas de la dinamita
de la mente sobre la cual un autodromo carrera


*

claro envuelto de envolturas envueltas
corriendo fabricas un domo de pistas impermeables,
mojando talantes sin talento, huellas sin pisadas, rostro sin rastro
donde el agua del olvido mojara sus piernas de saliva.


**

claro invento sin nacer
los recuerdos cuerdos y atrofiados,
los mansos otoños del aire envasado en origen,
la procedencia del
clarocosmotodoinfiernocalidodecuerpoposibilitadode
nesecidadesprimordialesbasicasdeporqueriasinculcadas.



*

claro aspecto de lo informe
pareciera ser que pidieras a gritos que te usen,
que te tiren, que te hagan tirarles a todos los falos
y centellas los centenares de tu lengua oprimida de putas tormentas.

*

claro caballito de heroína
magistralmente cabalgando siniestros huecos del domo,
del drogo amorfo incubo
y del tendido admirable
sutileza de matar todos los pájaros con una mirada.
astucia pájaros de la noche.
astucia pájaros muertos del alba.


**

claro cinismo de alborada de insomnio
soñoliento y lento aliento y latiendo
fuerte brisa se va a escapar de brazos hasta las brasas,
se va intoxicar de verdades veredas hasta no dar mas,
hasta encontrarse con su ajado país de cartón y rayones
se va a chocar tanto que ya no quedara lugar para un nuevo
golpe a golpe a sabor de saber,
ya todas las lastimaduras habran sustituido
la sutil envoltura de la piel de durazno,
tu polen de durazno, tu almíbar amargo
la mazmorra impresa de cicatrices de amnesia
cicatrizadas de eufemismos
de los mismos que liquidan las ideas idas y venidas,
la espera del abrazo de tres cabezas inherentes hirientes.


***


claro y rojo incendio de diamantes
el Leviatán de la sombra encandilada que late bestias de paz,
el tridente de dientes de ideas superadas.
lo superador es el estiercol del narcotico lucro
de los ingresos de sesos, sobornados que sobran y encajan
perfectamente sobre los engranajes del mundo
abominablemente gourmet de sueños,
el estandarte de pavadas liquidas,
de remos pesados sobre un mar de plomo sólido,
de bebidas toxicas de gustos aprensibles.
el dueño del delito deleitado
que asesina su vicion de lo que ve
sobre lo que imagina que esta viendo,
sumada la incapacidad opaca de saber cual de las visiones
es la que realmente es real de todas las viciones que ve
sobre el pálido inveredicto de quienes dictan
y espeluznante escaparate de maniaco mozo
en silla de ruedas para autistas lúcidos,
de cerebro esparcido y regado de daños sin desagravio,
de recetas para experimentar con tu cuerpo
infalibles firmadas como decretos ácidos.


****

claro autómata de relojes detenidos
que por lo menos una vez al día tienen razón.
razón, siempre se vuelve a lo mismo, circulo calendario,
antídoto de rutina laberinto en todo,
al insomnio de vidriera niquelada,
al ecualizador de pensamientos gráficos, tácitos o abstractos,
al filtro del emisor sobre el mensaje
para que suenen no tan incómodos los modos
sobre los oídos de quienes que se lavan los dientes antes de oír
lo que les dicta su polígrafo embustero.


*

claro axioma de mínimas máximas
para que nadie considere con el correr de los años
con el caminar de los futuros
los sosos, degustando el sabor
de la pomada con la que lustraron sus difuntos,
los necios predicando golondrinas de lata


*

claro corte de guadañas
sobre el cielo de predilecciones conformistas,
o terrestres propuestas aerodinámicas terrenales,
soñando soñar un sueño
volar sin mas que el deseo, suficiente para un paria
o prisas o empresariales zoológicas tan ilógicas
como el mercado sobre el hambre
la prosperidad antes que la emoción,
el consumo del desgaste, la maquinaria
del hombre por el hombre contra el hombre para el hombre
y por si acaso queda duda, dividido
la indiferencia del hipotálamo ante los talados
los escépticos desérticos desheredados y deshonestos
contraídos en obligación y sin mas opción a la subsistencia
el subsistencialismo, nuevo paradigma de parangones sin paralelo
en huestes de pergaminos inválidos
que al mejor postor se queman o subastan
por accidentes provocados con la misma facilidad
con la que una araña viene, teje su collar de moscas
inocentes y culpables a la olla, cadenas de ciencia amasijo
reproduciendo atajos inefables sobre los caminos del destierro
de éticas compradas en droguerías de turno y sin necesidad de recetas formuladas por profesionales de la entelequia.
por corbatas de mal gusto que se ponen cuellos antes de salir,
por trajes que se miran al espejo para ver al ganador
que luce su mejor cara de rifa en cambio,
los dueños de las hectáreas de la inconciencia troquelada
transgenica sembrando desinterés por ellos mismos,
nosotros, ellos, nosotros, cosechan lo que podría llamarse: demagogia,
propaganda, orgasmos de efectivo,
calma del dolor de amputaciones en el hemisferio olvidado del sentido,
de los mapas irrisorios de los que dividen política,
geográfica, gramatical, absurda y evanescentemente,
esta vida envidia, con panfletos, preceptos y manuales
dinamita de cáusticos con sortijas
en la que soy uno mas metido, preso suelto sobre el todo
es tanto que me reduce, que desaprendo a no meterme
mas mejor mientras menos demasiado



*

claro es descomunal en lo que me concierne
por herencia de pobre pordiosero
aparecí, nací, me lo aseguraron, enumerado, binario,
y nómade en el puro estado inestable
de los sin papeles para importunar.
nací con una pregunta en la frente
claro, que es lo claro?

in-tuyo
+++


*******************************************************

no me quiero burocratizar
no me quiero militarizar
no me quiero profesionalizar
no me quiero convencionalizar
no me quiero
me quiero
deshojo

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+++


"partiendo de la nada, alcance las mas altas cimas de la miseria"
G.Marx

sin , sin . sin $ sin MAYUSCULAS sin ( ) sin = sin + sin @ sin %

con esfuerzo, vas a lograr lo que muchos logran: 0 resultados.

hoy estoy optimista, creo que esto no es nada en comparación a lo que va a ser. si ahora estamos mal, no bajemos los humos, que todo andará peor.

el futuro nos promete en un futuro, hacerse presente.
así es la cosa, en definitiva nunca llega el muy vueltero.

damos pasos hacia adelante, y el adelante camina para atrás.


&&&


me como la H
voy al baño
me quito un peso de encima
amanece
se hace tarde
nunca es temprano
me miro al espejo
no es cierto
el espejo se esta mirando en mi
hago las preguntas de rutina
que como llegue acá
que cuando me iré
que cual es mi función
en esta bendita...
hago una pausa
función me suena a funcionario
frunzo el cejo
me acuesto
tendría que irme en realidad
este día es tan largo
que ya hace meses
y no pasa
pausa
chau
fui
*


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a
a
conmovedora
cuando
de
de
desnuda
en
en
entrar
es
invita
lo
mas
mas
me
mi
no
parte
pesar
piel
que
que
que
quiero
quisiera
realidad
salirme
ser
solo
tu
tuya
vergüenza
verte
vos

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un ingrato presente, si, eso es lo que es. y yo un ingrato presenciando el presente presente. eso es lo que fui en el pasado, un pasado pasando en pasos que me condujeron, a que?. me lo estoy preguntando. yo que me había prometido abandonar la autorreferencialidad, ser un contemporáneo de las cosas que rodeaban mis observaciones del vacío vaciado, un evasivo que se enfrenta a los frentes que desde enfrente se ven no ver nada mas que lo que les incumbe. un ajeno a la incumbencia si se trata de sucumbir. un suculento apetito vorágine de contemplación. un ente aparente esperando pronta crucifixión, o impronta de ficción. un acorde en desacuerdo con las notas, con las opiniones inferidas por los medios de mediática manipulación. ser un ser desapercibido como soy, pero siendo a su vez, quien en vez de no comprender, a pesar de pensar que tantas veces habrá de repetirse, solo que alternadamente todo lo que siempre se repite. los gestos de la gente que se cruza, si se chocan, si se conocen, si se miran, si se ignoran. tan predecibles como mi, como tu, como el orden en el cual se ordenan los pensamientos para transcribirse, prosa automáticamente \\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\corregida, orden repelente\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\donde a pesar
del desorden
debo pensar
como salir
de la forma
convencional
a la manera
que en siempre
realidad que
tendría querer
poder que
hacer pensar pensar sin hacerlo
pero

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

" " ( ( ) ) , , , , , , . . a a a a adjetivos al algo altera brillantes conduce da de de de de de de definiciones denominación difuso donde el el el en en encargarían entusiastas ese esta fin gramatical hacer hay igual igual igualmente inferir insustanciales intentar la la la la la la
laberinto las las letras listado literatura llamarlas lógica los mas matemáticamente no no no no o o obtendría orden ordenara otro palabras palabras palabras para para parecido pena pena pensar pensar pero por por producto que que que que que que que que realidad repasar resto resultado se si si solo solo sopas supuesto sustantivos también tan tienen toda un un una vacuas valdrían vale viendo y y y z


o sea que
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

si ordenara las palabras de la a a la z, solo obtendría un listado difuso de adjetivos y sustantivos insustanciales, mas el resto de palabras que tienen también una denominación gramatical para llamarlas que no vale la pena repasar, pero igualmente algo tan parecido a pensar que en realidad el orden de las palabras no altera el producto, viendo matemáticamente que la lógica solo conduce a un laberinto donde si, por supuesto que no hay otro resultado que ese. y por fin (o da igual) se encargarían los entusiastas de sopas de letras en intentar definiciones vacuas (brillantes) que valdrían o no la pena inferir, al igual que esta y toda la literatura para hacer "pensar".

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quiero
verte
desnuda
a
pesar
de
tu
vergüenza
conmovedora
piel
que
me
invita
a
salirme
de
mi
cuando
en
realidad
solo
lo
que
mas
quisiera
no
es
mas
que
entrar
en
vos
ser
parte
tuya
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~


ahora que veo árboles
~y reptiles~
y torsos
y figuras
vetustas y actuales
ahora que logro dibujos de palabras
que presiento las formas
y no dejan de predominar por eso los significados
ya que
ellos también me sugieren el como de la efigie
de pino
o metal
o liquido
por que ahora que
dejo de interesarme
la complicidad con
el lector que es quien
debe hacerse cómplice
no por pedido, ni por los
intentos fallidos que pueda
llegar a hacer el creador de una
obra que busque desasimilarse del
resto del material con el que ha venido
trabajando todo este tiempo y ahora lo com
place lograr que comprende cual es su sentido
y ya no se ve en la necesidad ni de exigir ni suplicar
que nadie abandone este barco por el cual esta dispuesto
a hundirse si llegado el caso todo se viniera a pique como pasa.
*******************************************************************************************************

###################################################
me lastima el secreto que me dijiste, quiero decir, dejo de ser secreto para mi, de vos. imagino ahora que después de todo lo prometido nada va a cumplirse. ya que estamos en el asunto, podrías devolverme lo que alguna vez no te di, podrías quitarte lo que no tenes puesto y podrías mirar lo que estas tapando para que así, el rayo de poliéster muerda mis alas y esos dientes vuelen por los aires.
#######################################################

*
concupiscencia
!con quien?
*


voy, me quedo,
hablo con uno, con otro,
salgo, entro,
miro acá y allá,
pregunto por esto, por aquello,
pienso en tal y cual,
busco por buscar,
encuentro por encontrar,
me aferró a lo que siento,
me siento en lo que aferró
y en definitiva, no defino,
ni quedo, ni voy, ni hablo, ni salgo,
ni miro, ni pregunto, ni pienso, ni busco, ni encuentro, ni me aferró.
es lo mejor que puedo fabricar como mecanismo de defensa y ruina.

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!que estas mirando detrás de tus ojos alucinados?
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la danza de las quietudes

*

anochecido ésta tarde
alumbrado de pronto ada
vuelvo a ver ese césped, tus pestañas,
materia de procesiones preferidas avistarte
cerca, bordeada de marearte que es mi arte y mirarte
respiro la proximidad de tus pasos
la promiscuidad de tu boca inocente de culposa
tus pasos trepidando debajo de la mesa contigua
tu boca adyacente y feroz primor imperfecto
llevando a buenos aires de tu cintura
que ondea las crestas de la costa que trae
un aire de san Telmo al abrir las puertas
la travesía no es el viaje en si, si no el encuentro
la controversia predilecta sin itinerarios
nuestro litigio privado, nuestra habitación de rancio incienso
el cofre de tu cuerpo plexo atajo travieso urgente y fugitivo furtivo
el cofre que se oculta a la vista desvestida, a la vasta vista bestial
no es solo que ahora fresca y temprana
como antes aguda de urgencia y calma en coma
nos atraviesan paralelos y convexos bajamares
reflujo tus flujos, fabrico una sopa de placer para darte
deliciosa de mis rumbos con goces precarios donde aprendí
a juntar de otras pieles baldes de aguardo inmemorial muriendo
entre dos pocillos de café, reventados de viento vidente... ... ... (...)


0000000000000000000000000000000000000000000000000000000


(como podía hacerme tanto vació algo que me llenara tanto?
y con que satisfacción aquel vació viene a posarse sobre el arbitrario de un cuerpo tan impostergable de apremiante y a la vez así, por la sospecha de lo efímero que ronda a la vuelta de lo ávido de eternos consabidos?)

dije que odiaba las preguntas
lo dije en vos alta, o lo pensé,
esperábamos el tren que nos llevaría sin luces
andábamos vespertinos al acecho
frente de la estación constitución
esa plazoleta que rejunta esperas
almas perspectivas
alcoholes tempranos
nuestros bolsos a resguardo
una lectura de girondo
un silencio, luego el inconformista según moreli
y yo una extensión de inadaptado a todo
odiante de consultas, mas bien
detesto los hechos de hacerme preguntas
cosas para adentro, voces balbucientes
dejen todo así, muchachos, está bien como está,
dure lo que dure, ya fue, basta,
estantería de tonterías, fabrica de lleno de vació
lugar dónde me poso sobre un espacio sin tiempo
poso donde pierdo mi lugar, dimensión donde nacen mis recelos
tumores de temores de que se acabe que
y de un momento a otro vuelvo, regreso
ella sigue, no sabe que me fui, ni que volví, ni yo se donde estuve
intuye que me aferró, mis ojos exorbitantes la comprueban
fabricamos un beso para darnos
no es un tren el que me trae o me lleva
para eso falta una hora
y en los tendidos, la sombra corrió dos pasos hacia su lado, que envidia, verla en su pelo que arrullo resbalando.

Antes, después

como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede al amor

como la caricia a la mano
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente
aunque no haya huella ni presagio
aunque no haya huella ni presagio

como la caricia a la mano
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede el amor
pero inevitablemente
el amor sobrevive al amante

como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
como la caricia a la mano
aunque no haya huella ni presagio
el amante precede al amor
el perfume dibuja el jazmín

como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente




Usted se reirá, pero es uno de los problemas argentinos más difíciles de resolver. Dado nuestro carácter (problema central que dejamos por esta vez a los sociólogos) el encabezamiento de las cartas plantea dificultades hasta ahora insuperables. Concretamente, cuando un escritor tiene que escribirle a un colega de quien no es amigo personal, y ha de combinar la cortesía con la verdad, ahí empieza el crujir de plumas. Usted es novelista y tiene que escribirle a otro novelista; usted es poeta, e ídem; usted es cuentista. Toma una hermosa hoja de papel, y pone: "Señor Oscar Frumento, Garabato 1787, Buenos Aires." Deja un buen espacio (las cartas ventiladas son las más elegantes) y se dispone a empezar. No tiene ninguna confianza con Frumento; no es amigo de Frumento; él es novelista y usted también; en realidad usted es mejor novelista que él, pero no cabe duda de que él piensa lo contrario. A un señor que es un colega pero no un amigo no se le puede decir: "Querido Frumento." No se le puede decir por la sencilla razón de que usted no lo quiere a Frumento. Ponerle querido es casi lascivo, en todo caso una mentira que Frumento recibirá con una sonrisa tetánica. La gran solución argentina parece ser, en esos casos, escribir: "Estimado Frumento." Es más distante, más objetivo, prueba un sentimiento cordial y un reconocimiento de valores. Pero si usted le escribe a Frumento para anunciarle que por paquete postal le envía su último libro, y en el libro ha puesto una dedicatoria en la que se habla de admiración (es de lo que más se habla en las dedicatorias), ¿cómo lo va a tratar de estimado en la carta? Estimado es un término que rezuma indiferencia, oficina, balance anual, desalojo, ruptura de relaciones, cuenta del gas, cuota del sastre. Usted piensa desesperadamente en una alternativa y no la encuentra; en la Argentina somos queridos o estimados y sanseacabó. Hubo una época (yo era joven y usaba rancho de paja) en que muchas cartas empezaban directamente después del lugar y la fecha; el otro día encontré una, muy amarillita la pobre, y me pareció un monstruo, una abominación. ¿Cómo le vamos a escribir a Frumento sin identificarlo (Frumento) y luego calificarlo (querido/estimado)? Se comprende que el sistema de mensaje directo haya caído en desuso o quede reservado únicamente para esas cartas que empiezan: "Un canalla como usted, etc.", o "Le day 3 días para abonar el alquiler", cosas así. Más se piensa, menos se ve la posibilidad de una tercera posición entre querido y estimado; de algo hay que tratarlo a Frumento, y lo primero es mucho y lo segundo frigidaire. Variantes como "apreciado" y "distinguido" quedan descartadas por tilingas y cursis. Si uno lo llama "maestro" a Frumento, es capaz de creer que le está tomando el pelo. Por más vueltas que le demos, se vuelve a caer en querido o estimado. Che, ¿no se podría inventar otra cosa? Los argentinos necesitamos que nos desalmidonen un poco, que nos enseñen a escribir con naturalidad: "Pibe Frumento, gracias por tu último libro", o con afecto: "Ñato, qué novela te mandaste", o con distancia pero sinceramente: "Hermano, con las oportunidades que había en la fruticultura", entradas en materia que concilien la veracidad con la llaneza. Pero será difícil, porque todos nosotros somos o estimados o queridos, y así nos va.

estado y terror

11 de septiembre de 2003
Poder y terror
Noam ChomskyLa Razón
«Poder y terror» es el último libro del prestigioso lingüista, publicado por RBA Editores. A continuación reproducimos un extracto del primer capítulo, correspondiente a un acto celebrado el 21 de mayo de 2002. Chomsky describe sus primeras impresiones tras conocer los atentados del 11 de septiembre.
Puse la radio para enterarme de lo que pasaba y, obviamente, pensé que era una atrocidad espantosa. Reaccioné igual que la mayoría de la gente de todo el mundo. Una atrocidad espantosa pero, a menos que esté usted en Europa, Estados Unidos o Japón, supongo que todos sabemos que no era nada nuevo. De la misma manera han tratado las potencias imperialistas al resto del mundo durante cientos de años. Fue un acontecimiento histórico pero, desgraciadamente, no por la magnitud ni la naturaleza de la atrocidad sino por quiénes habían sido las víctimas. Si repasa cientos de años de historia, los países imperialistas han sido básicamente invulnerables. Se cometen cantidad de atrocidades, pero en otro sitio. Lo mismo que Japón cometió atrocidades en China y, hasta donde yo sé, no hubo ataques terroristas en Tokio. Siempre se cometen en otro sitio. Y eso viene ocurriendo desde hace cientos de años. Ésta es la primera diferencia. No es tan sorprendente. He hablado y escrito sobre estos temas antes y, por todas partes, aparecen en la literatura especializada. Ha sido bien interpretado y es más que obvio que, con la tecnología contemporánea, es posible que grupos reducidos sin demasiada sofisticación tecnológica cometan tremendas atrocidades. El ataque con gas en Japón es un ejemplo. Esa clase de cosas han sido de dominio público durante años para cualquiera que preste un poco de atención. Puede encontrar artículos en revistas especializadas de Estados Unidos, escritos mucho antes del 11 de septiembre, en los que se señala que no sería tan difícil provocar una explosión nuclear en Nueva York. Hay cantidad de armas nucleares fuera de control en el mundo entero. Por desgracia, decenas de miles de ellas y de sus componentes. Hay información disponible al alcance de cualquiera sobre cómo combinarlos para producir una pequeña «bomba sucia». O lo que se llama una pequeña bomba, puesto que la lanzada en Hiroshima sería a estas alturas una «pequeña bomba». Pero una bomba como la de Hiroshima en la habitación de un hotel de Nueva York no tendría ninguna gracia. Y no sería en absoluto difícil colocarla. Quiero decir que, con una capacidad bastante limitada, una persona podría probablemente pasar componentes de contrabando por la frontera canadiense, una frontera desguarnecida que no puede protegerse. Es muy posible que ocurra esa clase de cosas en estos tiempos, a menos que los conflictos se encaren de manera sensata. Y la manera sensata es tratar de entender de dónde viene la cosa. De nada sirve limitarse a armar escándalo. Si de verdad se busca intentar prevenir futuras atrocidades, hay que tratar de averiguar cuáles son sus raíces. Y casi todos los delitos, un delito callejero, una guerra, lo que sea, por lo general tienen algo detrás con visos de legitimidad, y son esos visos de legitimidad lo que es necesario tener en cuenta. Y tanto vale si se trata de un delito callejero o de crímenes de guerra de una potencia agresora.

Horas penosasThomas Mann

Se levantó del escritorio, un mueble pequeño y frágil; se levantó como un desesperado y se dirigió con la cabeza colgante al ángulo opuesto de la habitación, donde estaba la estufa, alta y alargada como una columna. Puso las manos en los azulejos, pero se habían enfriado casi del todo, pues era ya muy pasada la medianoche, por lo que se arrimó de espaldas a la estufa, buscando un bienestar que no encontró; recogió los faldones de su bata, de cuyas solapas sobresalía colgando una descolorida pechera de encaje, y resopló con todas sus fuerzas por la nariz, para proporcionarse un poco de aire, pues, como de costumbre, estaba acatarrado. Era un catarro realmente singular y fatídico, que casi nunca lo abandonaba totalmente. Tenía los párpados inflamados y los bordes de las narices completamente escocidos, y en su cabeza y en todo su cuerpo este catarro le producía el efecto de una borrachera pesada y dolorosa. ¿O era que la culpa de toda esta laxitud y pesadez la tenía la enojosa permanencia en la habitación que el médico había vuelto a imponerle, hacía unas semanas? Sólo Dios sabe si hizo bien en mandárselo. El catarro crónico y los calambres de pecho y abdomen podían tal vez hacerlo necesario. Además, en Jena reinaba un tiempo muy malo desde hacía varias semanas -sí, esto era cierto-, un tiempo miserable y abominable, que atacaba los nervios, un tiempo cruel, caliginoso y frío; y el viento de diciembre bramaba por el tubo de la estufa resonando como un eco del desierto nocturno en la tormenta, extravío y aflicción desesperada del alma. Sí, todo esto era cierto. Pero no era bueno este angosto cautiverio; no era bueno para las ideas ni para el ritmo de la sangre, del que manaban las ideas... Aquella habitación hexagonal, desnuda, sobria e incómoda, con su techo blanqueado, bajo el que flotaba el humo del tabaco, con sus paredes empapeladas de cuadriláteros en diagonal, de las que colgaban siluetas encuadradas en marcos ovalados, y sus cuatro o cinco muebles de patas delgadas, estaba iluminada por la luz de dos velas, que ardían en el escritorio, a la cabecera del manuscrito. Cortinas rojas colgaban por encima del bastidor superior de la ventana; no eran más que trapos, retazos de indiana aprovechados y combinados simétricamente; pero eran rojos, de un rojo cálido y sonoro, y a él le gustaban y quería conservarlas siempre, porque aportaban un poco de lujuria y voluptuosidad en medio de la pobreza y austeridad absurdas de su habitación... Estaba junto a la estufa y miraba, con un parpadeo acelerado y dolorosamente forzado, hacia el otro lado de la habitación, la obra de la que había huido: este peso, este agobio, este tormento de la conciencia, este mar que había que apurar, esta misión terrible, que era su orgullo y su miseria, su cielo y su condenación. Esta obra se arrastraba, se paraba, se atascaba... ¡una y otra vez! El tiempo tenía la culpa, y su catarro y su fatiga. ¿O quizás era la obra la culpable? ¿O acaso el trabajo en sí, era una concepción desgraciada y destinada a la desesperación? Se había levantado para poner un poco de distancia entre la obra y él, pues a menudo la lejanía física del manuscrito hacía que uno se formara una idea de conjunto, una nueva visión del asunto, y pudiera tomar nuevas providencias. Sí, había casos en que, si uno se apartaba del lugar de la lucha, el sentimiento de desahogo producía un efecto entusiasmador. Y era éste un entusiasmo más inocente que el que provocaba el licor o el café negro y cargado... La jícara estaba sobre la mesita. ¿Y si ella le ayudara a salvar este obstáculo? ¡No, no, nunca más! No era únicamente el médico; hubo otra persona, un hombre de prestigio, que le había disuadido también de la bebida por prudencia: era el otro, el de allí, de Weimar, al que él quería con una amistad nostálgica. Éste era sabio. Sabía vivir y crear; no se maltrataba a sí mismo; tenía mucha consideración con su propia persona... En la casa reinaba el silencio. Sólo se oía al viento roncar allá abajo, en las callejuelas de la ciudadela, y la lluvia al repicar en las ventanas, impulsada por el viento. Todos dormían: el hostelero y los suyos, Lotte y los niños. Sólo él velaba junto a la estufa fría, mirando con angustiosos parpadeos la obra en que su insaciabilidad enfermiza no le permitía creer... Su cuello blanco sobresalía larguirucho de la camisa, y por entre el faldón de su bata aparecían sus piernas, torcidas hacia dentro. Su pelo rojizo estaba peinado hacia atrás, dejando al descubierto una frente alta y delicada -formaba sobre las sienes dos entradas, cruzadas por venas incoloras- y cubría las orejas de delgados rizos. Junto al arranque de la nariz, gruesa y aguileña, que terminaba bruscamente en una punta blanquecina, se reunían unas cejas recias, más oscuras que el pelo de la cabeza, lo cual confería a la mirada de sus ojos hundidos e irritados una expresión trágica. Obligado a respirar por la boca, abría sus delgados labios, y sus mejillas, pecosas y descoloridas por el aire enrarecido, enflaquecían y se hundían... ¡No, era un fracaso, y todo era inútil! ¡El ejército! ¡El ejército hubiera tenido que ser expuesto en su obra! ¡El ejército era la base de todo! Puesto que no podía tenerlo a la vista, ¿se podía concebir un arte tan fantástico que lo impusiera a la imaginación? Y el héroe no era héroe, ¡era innoble y frío! La inspiración era falsa, la lengua era falsa, y no era más que un curso de historia árido, sin entusiasmo, prolijo y sobrio y perdido para el teatro. Bien, se acabó. Una derrota. Una empresa malograda. Bancarrota. Quería explicárselo a Korner, al bueno de Korner, que creía en él, que tenía una confianza casi infantil en su genio. Se mofaría, suplicaría, pondría el grito en el cielo... su amigo le recordaría al Don Carlos, que había surgido también de dudas, fatigas y transformaciones, y que, al fin, tras toda clase de tormentos, como algo insigne a partir de entonces, demostró ser una obra gloriosa. Pero aquello fue distinto. Entonces era todavía el hombre capaz de agarrar una cosa con mano venturosa y forjarse la victoria. ¿Escrúpulos o luchas? ¡Oh, sí! Y había estado enfermo, mucho más enfermo que ahora, hambriento, prófugo. Desmembrado del mundo, oprimido y pobrísimo en lo humano. ¡Pero joven todavía, muy joven! Cada vez que se hallaba desfallecido, su espíritu se había sentido impulsado ágilmente hacia lo alto, y tras las horas de pesadumbre habían venido las de la fe y el triunfo interior. Pero éstas ya no habían vuelto, apenas si habían aparecido una vez más. Una noche de espíritu inflamado, en que uno se sentía envuelto de repente en una luz y llegaba a ser genialmente apasionado; cualquiera que fuese la noche, en que a uno le era dado disfrutar siempre de tal merced, una sola de estas noches tenía que ser pagada con una semana de tinieblas y entumecimiento. Era un hombre fatigado; aún no tenía treinta y siete años y ya estaba acabado. Ya no tenía aquella fe en el futuro, que había sido su estrella en la miseria. Así era, ésta era la verdad desesperada: los años de estrechez y nulidad, que él había tenido por años de sufrimiento y prueba, en realidad habían sido ricos y fructuosos; y ahora que gozaba de un poco de felicidad, que había salido de la piratería del espíritu y entrado en una justa legalidad y en la sociedad civil (tenía un cargo y una reputación, mujer e hijos) ahora estaba exhausto y acabado. Fracaso y descorazonamiento: era todo lo que le quedaba. Gimió, apretó las manos ante los ojos y echó a andar por la habitación como un animal acosado. Lo que pensó en aquellos precisos instantes era tan terrible, que no pudo permanecer en el lugar donde le vino aquel pensamiento. Se sentó en una silla junto a la pared, dejó caer sus manos juntas entre las rodillas y miró tristemente los maderos del suelo. La conciencia... ¡Qué gritos tan agudos profería su conciencia! Había faltado, había pecado contra sí mismo durante todos aquellos años, contra el delicado instrumento de su cuerpo. Los excesos de su ardor juvenil, las noches pasadas en vela, los días entre el aire viciado por el humo del tabaco, excesivamente preocupado del espíritu y despreocupado del cuerpo, las borracheras con las que se estimulaba para trabajar..., todo, todo esto tomaba ahora su desquite. Y puesto que todo se vengaba, quería él porfiar con los dioses, que inculpaban e infligían luego el castigo. Había vivido como había podido, no había tenido tiempo de ser juicioso, no había tenido tiempo de ser prudente. Aquí, en este lugar del pecho, cuando respiraba, tosía, bostezaba, este dolor siempre en el mismo punto, este pequeño aviso diabólico, punzante, perforador, que no enmudecía desde que, cinco años atrás, en Erfurt, cogió aquella fiebre catarral, aquella tuberculosis pulmonar abrasadora..., ¿qué quería decir? En realidad, sabía muy bien lo que significaba... indiferente a lo que el médico pudiese o quisiese decir. No había tenido tiempo para tratarse con prudencia y miramiento, para economizar moralidad e indulgencia. Lo que quería hacer, debía hacerlo inmediatamente, hoy mismo, con rapidez... ¿Moralidad? Pero, ¿cómo fue que precisamente el pecado, la entrega a lo nocivo y consuntivo le pareciera, en último término, más moral que cualquier sabiduría y fría continencia? ¡No, no era eso lo moral: el cultivo despreciable de la buena conciencia, sino la lucha y la necesidad, la pasión y el dolor! Dolor... ¡Cómo ensanchaba su pecho esta palabra! Se desperezó, cruzó los brazos, y su mirada, bajo las cejas rojizas, muy juntas una de la otra, se animó con una hermosa lamentación. No se era todavía desdichado, no se era totalmente desdichado en tanto existía la posibilidad de dar un nombre orgulloso y noble a su desdicha. Una cosa faltaba: ¡el valor necesario para dar a su vida un nombre grande y hermoso! ¡No reducir la aflicción a aire viciado y a estreñimiento! ¡Ser lo suficiente sano como para ser patético..., para poder sobreponerse a lo corporal y no sentirlo! ¡Ser ingenuo sólo en eso, y sabio en todo lo demás! Creer, poder creer en el dolor... Pero él creía realmente en el dolor, tan intensamente, tan entrañablemente, que nada de lo que sucedía entre dolores podía ser, a consecuencia de esta fe, ni inútil ni malo... Su mirada vaciló por encima del manuscrito, y sus brazos se estrecharon con más fuerza sobre el pecho... El talento mismo, ¿no era dolor? Y si el talento que estaba allí, aquella obra fatal, le hacía sufrir, ¿no era, pues, que estaba en regla?, ¿no era ya casi una buena señal? El talento nunca había brotado todavía a borbotones, y hasta que no lo hiciera, no surgiría realmente su recelo. Sólo brotaba en ignorantes y aficionados, en los contentadizos e indoctos, que no vivían bajo el apremio y la continencia del talento. Pues el talento, señoras y señores que se sientan allá abajo en las plateas, el talento no es una cosa fácil, juguetona, no es un poder sin más ni más. En sus raíces es necesidad, un conocimiento crítico del ideal, una insaciabilidad, que no se labra su poder y no se acrecienta sin pasar por el martirio. Y para los más grandes, para los más insaciables, el talento es la disciplina más rigurosa. ¡Nada de lamentaciones! ¡Nada de vanaglorias! ¡Pensar humildemente, pacientemente, en todo lo que hay que sufrir! Y si ni un solo día de la semana, ni una sola hora del día estaba libre de sufrimiento.... ¿qué había que hacer? Menospreciar, desdeñar los agobios y los trabajos, las exigencias, las molestias, las fatigas... ¡esto era lo que hacía grande! Se levantó, abrió la cajita y tomó rapé ávidamente; cruzó las manos a la espalda y se puso a andar por la habitación con unos pasos tan impetuosos, que las llamas de las velas oscilaron con la corriente de aire que levantó... ¡Grandeza! ¡Conquista secular e inmortalidad del nombre! ¡Qué vale toda la felicidad de lo eternamente desconocidos frente a este destino? ¡Ser conocido..., conocido y amado por todos los pueblos de la tierra! ¡Charlen de egoísmo, los que no saben de la dulzura de este sueño y de esta premura! Egoísta es todo lo extraordinario en tanto sufre. ¡Tal vez ustedes mismos lo ven, ustedes que no tienen ninguna misión, que les es tan fácil estar en el mundo! Y la ambición habla: ¿ha de existir en vano el sufrimiento? ¡Él debe hacerme grande...! Las aletas de su nariz estaban distendidas, su mirada era amenazadora y vaga. Su diestra había caído violenta y pesadamente en el revés de la bata, mientras que la izquierda colgaba cerrada. En sus enjutas mejillas había aparecido un rubor pasajero, una llamarada, emergida de la brasa de su egoísmo de artista, de aquella pasión por su propio Yo, que ardía inextinguiblemente en las profundidades de su ser. Conocía bien la embriaguez secreta de esta pasión. A veces necesitaba sólo contemplar su mano para llenarse de una dulzura exaltada por su propia persona, a cuyo servicio resolviera poner todas las armas del talento y del arte que le habían sido dadas. Tenía derecho a ello, nada era innoble. Pues, más profundo que este egoísmo anidaba en la conciencia el saber que estaba consumiéndose e inmolándose enteramente, a pesar de todo, al servicio de algo sublime, sin beneficio, ¡qué duda cabe!, pero obligado por una necesidad. Y en esto radicaba su ansia de emulación: en que nadie llegara a ser más grande que él, en que nadie sufriera más intensamente que él por este ideal. ¡Nadie...! Seguía de pie, con la mano sobre los ojos y el cuerpo vuelto un poco hacia un lado, evasivo, huidizo. Pero en su corazón sentía ya el aguijón de este pensamiento inevitable, de este pensamiento hacia el otro, el luminoso, el beatífico, el sensual, el divinamente inconsciente, aquel de Weimar, al que quería con una amistad nostálgica... Y ahora de nuevo, como siempre, en profundo desasosiego, con premura y porfía, sentía nacer en sí la labor que seguía a estos pensamientos: afirmar y delimitar el propio ser y el propio arte frente a los del otro... ¿Era, entonces, él el más grande? ¿En qué? ¿Por qué? ¿Habría un sangriento "a pesar de todo" si él vencía? ¿Sería incluso su rendición una tragedia? Un dios, tal vez lo era..., un héroe, no. ¡Pero era más fácil ser un dios que un héroe...! Más fácil... ¡Para el otro era más fácil! Separar con mano sabia y afortunada el conocer y el crear: esto quería hacerlo serenamente, sin congoja, de modo pletóricamente fructuoso. Pero, si el crear era de dioses, el conocer era de héroes, ¡y era ambas cosas, dios y héroe, aquel que creaba conociendo! La voluntad de lo difícil... ¿Podía tan sólo sospecharse cuánta continencia, cuánto vencimiento de sí mismo le costaba una sola frase, un simple pensamiento? Pues, en resumidas cuentas, era ignorante y poco ilustrado, un soñador abúlico y delirante. Era más difícil escribir una carta de Julio que componer la mejor de las escenas..., ¿y no era, también por esto, casi lo más sublime...? Desde el primer impulso rítmico de arte interior hacia sustancia, materia, posibilidad de efusión, hasta el pensamiento, la imagen, la palabra, la línea..., ¡qué lucha!, ¡qué calvario! Milagros de anhelo eran sus obras: anhelo de forma, figura, límite, corporeidad, anhelo de llegar más allá, al mundo diáfano del otro, que, directamente y con boca divina, llamaba por su nombre a las cosas, inundadas de sol. Sin embargo, y a despecho de aquél, ¿dónde había un artista, un poeta igual que él? ¿Quién creaba, como él, de la nada, de su propio seno? ¿O había nacido en su alma una poesía que era como música, como arquetipo puro del ser, mucho antes de que tomara prestados del mundo de las apariencias el parecido y el ropaje? Historia, filosofía, pasión: medios y pretextos -nada más que eso- para algo que poco tenía que ver con ellos, que tenía su patria en profundidades arcanas. Palabras, ideas: sólo eran teclas que su arte creaba para hacer vibrar una melodía secreta... ¿Se sabía esto? La gente buena lo aplaudía por la fuerza de expresión con que él pulsaba esta o aquella cuerda. Y su palabra predilecta, su énfasis postrero, la gran campana con la que llamaba al alma a las fiestas más sublimes, seducía a muchos de ellos... Libertad... Probablemente, él entendía por libertad ni más ni menos lo mismo que ellos, cuando ellos se alborozaban. Libertad... ¿Qué significaba? ¿No sería un poco de dignidad como ciudadanos ante los tronos de los príncipes? ¿Pueden imaginarse todo lo que un espíritu se expone a decir con esta palabra? ¿Libertad de qué? ¿Libertad de qué, en último término? Tal vez, incluso de la felicidad, de la felicidad humana, esta cadena de seda, esta carga suave y dulce... Felicidad... Sus labios temblaban. Era como si su mirada se volviera hacia dentro; y su rostro se hundió lentamente en las manos... Estaba en el dormitorio. De la lámpara manaba una luz azulina, y la cortina floreada ocultaba la ventana con sus quietos pliegues. Estaba de pie junto a la cama, se inclinó sobre la dulce cabeza que se reclinaba en la almohada... Un rizo negro se ensortijó en la mejilla, que brillaba con la palidez de las perlas, y aquellos labios infantiles se abrieron en un sueño ligero... ¡Mi mujer! ¡Querida! ¿Seguiste mi deseo y viniste a mí para ser mi felicidad? Eres tú, ¡calla! ¡Y duerme! ¡No abras ahora estas pestañas dulces, de sombras alargadas, para contemplarme tan grande y oscuro cual fui otras veces, cuando preguntabas y me buscabas! ¡Dios mío, Dios mío, cuánto te amo! Sólo a veces no puedo hallar mis sentimientos, porque a menudo estoy muy fatigado por el sufrimiento y la lucha con la tarea que mi propio Yo me impone. Y no puedo ser demasiado tuyo, no puedo ser enteramente feliz en ti, a causa de mi misión... La besó, se separó del calor agradable de su somnolencia, miró en torno a sí y se alejó. La campana le anunció cuán entrada era ya la noche, pero era como si, a la vez, anunciara benévolamente el fin de una hora penosa. Respiró, sus labios se cerraron con firmeza; echó a andar y empuñó la pluma... ¡Nada de cavilaciones! ¡Era demasiado profundo para tener que andar con cavilaciones! ¡No bajar al caos, o por lo menos no detenerse en él! Antes bien, sacar del caos, que es la plenitud, a la luz del día todo lo que está dispuesto y maduro para adquirir forma. No cavilar: ¡trabajar! Separar, suprimir, configurar, acabar... Y aquella obra de dolor se acabó. Tal vez no era buena, pero se acabó. Y cuando estuvo acabada, he aquí que entonces también fue buena. Y de su alma, cuajada de música y de idea, forcejearon por salir nuevas obras, creaciones sonoras y rutilantes cuya forma divina permitía vislumbrar la patria eterna, del mismo modo que en la concha marina silba el mar del que ha sido extraída. FIN

fieston

De:
REGGAELAPLANTA MARYJANE
Enviado el:
martes, 21 de junio de 2005 21:22:09
Para:
TEBY1987@HOTMAIL.COM, almamiap@hotmail.com, anafernandez_146@hotmail.com, anahisalas@hotmail.com, anaplu77@hotmail.com, andrea_karioca04@hotmail.com, aniren@hotmail.com, argema_arg@hotmail.com
CC:
cachureo1@hotmail.com, camara_septica@hotmail.com, casababylon_87@hotmail.com, INFLUENCIASROCK1@HOTMAIL.COM, dany_19_09@hotmail.com, LASMANOSDEFILIPPIyderivados@groups.msn.com, demianbasualdo@hotmail.com
Asunto:
SABADO 25DE AGOSTO






Bandeja de entrada
SABADO 25 DE JUNIO
REGGAE LA PLANTA SE VIENE EN FIESTA
EN EL COMEDOR UNIVERSITARIO,
JUNTO A LA CRIOLLA Y LOS COHOLINS.
ASI QUE YA SABES ,TE ESPERAMOS!!!
VA EMPEZAR TIPO 21HS CREO (ESTO ES A CONFIRMAR )
LA ENTRADA $2 PESOS Y DESPUES PEÑA UNIVERSITARIA.

sobre el ulises de joyce

La acción está cnetrdad en el personaje de Leopold Bloom, un judío irlandés, y el joven Stephen Dedalus, que simbolizan a Ulises y a su hijo Telémaco. Toda la acción se desarrolla en el término de veinticuatro horas. El tema principal de la novela gira en torno a la búsqueda simbólica de un hijo por parte de Bloom y a la conciencia emergente de Dedalus de dedicarse a la escritura. El valor de la obra radica en el empleo de un procedimiento nuevo: el monólogo interior, que sigue el arbitrario discurrir de la mente de Leopold Bloom, en un tono que pasa de lo cotidiano a lo épico y a lo poético. Este flujo de la conciencia, en su fragmentariedad revela el caos de la sociedad moderna. El lector, instalado en el interior del personaje, sólo conoce la acción por lo que brota incontroladamente de su pensamiento: de las impresiones del protagonista, de sus estados de ánimo, de sus asociaciones de ideas. Al emplear técnicas experimentales para comunicar la naturaleza esencial de las situaciones reales, Joyce combinó las tradiciones literarias del realismo, el naturalismo y el simbolismo plasmándolos en un estilo y una técnica únicos.

kieffer

De:
Patricia Marcone
Enviado el:
domingo, 13 de febrero de 2005 0:09:58
Para:
demianbasualdo@hotmail.com
Asunto:
RE: una de uno






ada

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ajha.................ajha
>From: "Demian Basualdo"
>To: liquidosol@hotmail.com
>Subject: una de uno
>Date: Sat, 12 Feb 2005 17:00:40 +0000
>
>Pensar en infinitivo. Verbo en estado puro. Sin expresar nunca pero
>lo que se dice nunca numeros ni personas ni tiempoos determinados.
>Ser. Estar en el aire, en la nada, en el vacio, en la eternidad.
>Incorporeos. Infinitamente infinitos. Infinitamente infinitivos.
>Pero no. Imposible. Infinitivo morir aun en boca de inocentes. Mi
>sitting bull luchar contra invasor cara palida (zas, aparecer
>heroe). Mi marciano buenisimo, venir aconsejar terraqueo malisimo
>(zas, aparecer profeta y/o mesias). Mi espestico hacer pipi caquita
>en los pantalones (zas, aparecer chivo emisario).
>Imposible imposible imposible, tres veces imposible: infinitivo no
>durar, infinitivo huir de pronombres personales llenos de ojos y de
>dientes y de tentaculos y estallar, plop, pompa de jabon fragil
>efimera irisada, burbujita burbujienta, poor litle darling,
>imposible usar infinitivo para tratar de devolver a las cosas
>olores, colores, gustos, texturas, sonidos originales, imposible.
>Imposible (tan imposible como esperar que al volver los bolsillos
>caer piolin de barrilete, bolitas de vidrio, moneda de cinco guitas,
>tilin tilin, caja de fosforos con grillo (vivo) adentro, cascara de
>naranja, programa del cine cosmopolita con foto de lupi, de sagan y
>pelusas, y cualquier cantidad de pelusas y una siesta toda entera y
>toda redonda y caliente con chapusones en el rio splash y vuelo de
>gorriones bochincheros y partidito de fobal y nostalgia y aceptar
>que eso ya no existir y que en bolsillo de hombre de casi ventisiete
>solo no haber pañuelo, ni billetera, ni cedula de identidad, ni
>condon, ni alka-seltzer (ni por las dudas). Imposible usar
>infinitivos infinitos ni siquiera ahora, ufa, menos todavia ahora
>cuando infinitivos infinitos harian tanta infinita infinitiva falta:
>no poder querer en infinitivo, no poder besar en infinitivo, no
>poder dejar para siempre en el rastro de saliva que mi lengua trasar
>en la punta del dedo chico de tu pie y la punta de tu naris una via
>lactea de infinitivos temblorosos, titilantes como temblorosas
>titilantes infinitivas estrellas. No, no poder hacer el amor en
>infinitivo: todo tener que empezar y terminar y por eso la desazon,
>la angustia, uno pensar de pronto en Heidegger voyeur metido metido
>asesino de infinitivos con su ensangrentado fanatico ser-en-el-mundo
>y que tener que hacer vos o yo o nosotros en el mundo, que carajo
>tener que hacer y que tener que decidir o para que hacer y/o decidir
>si nadie permitir la libertad infinitiva, si los infinitivos no
>durar, si en seguida morir en fauces en garras de indicativos
>esquematicos, de imperativos dictatoriales, de deprecativos
>humillantes, de potenciales idiotamente esperanzados, de optativos
>ansiosos, de subjuntivos esteriles o de participios macaneadores.
>

cartas lindas

De:
Patricia Marcone
Enviado el:
domingo, 13 de febrero de 2005 0:17:23
Para:
demianbasualdo@hotmail.com
Asunto:
fhone.






ada

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hola, hay celu nuevo?
nos llegaron tus mensajes, te llego el mio,
ahora nuevamente voy a un ensayo, mañana domingo y el otro tenemos funcion, con lo de arabe, yo ya no hago mas fuego, por la paranoia, hago cintas con la luz negra del lugar, no es lo mismo, agregue un poquito mas de danza pues,

ayer vi una pelicula, lagaa, es hindu, que es un verdadero flash, tambien vi a mayumana, el grupo de percucion y danza que el año pasado vinieron a argentina y ahora a mardel, no te imaginas como flashie , lo mejor que he visto en mucho tiempo,
y para rematar martin, el de la percu, tiene idea de hacer danza y muscia en vivo, la historia de las danzas desde que salen del africa hasta terminar en europa y el flametnco, cinco musicos y cinco bailarinas y me dijo si queria estar, va a ver responsabilidad, entrenamiento , porque va a haber polirritmias corporales y etc, quiere que lau maneje las coreo, yo haria el fuego seguro y despues en lo ue me anime, quiero bailar lo afro le dije, eso me pone feliz, porque el loco ya tiene el teatro de balcarse y toda la cosa en numeros y bueno, esta bueno, despues de ver a mayumana que me pase eso fue lo mejor. mas que nada queire gente que tire para adelante, no amigos, gente que se comprometa y me re gusto la idea, positive vibration.

un abrazo para ti.
patricia y calo .

no entrar

pepita deuva
Enviado el:
lunes, 06 de junio de 2005 0:20:14
Para:
demianbasualdo@hotmail.com
Asunto:
RE: .






ada

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escierto in teorias, in, de dentro, osea teorias tuyas tan tuyas, pero tan tuyas, vos sos tan dentro, tan mundo interno, tan interior, tan indemian, y yo puedo igual ser feliz de leerte, no asi de entender todo lo que escribas, para que??, en lo que escribis esta tu corazon que viene a ser lo masreal que tenemos, y enrosques y enrosques,
las ramitas que ando de paseo.
acabo de ver, una mente brillante, genial.>From: "Demian Basualdo" >To: liquidosol@hotmail.com>Subject: RE: .>Date: Sun, 05 Jun 2005 02:38:22 +0000>>El infierno debe ser un lugar donde para comer, sólo hay galletas de >arroz y, para beber, exclusivamente coca light. Ni agua ni vino ni >champagne, coca light al natural, porque en el infierno las >heladeras seguramente son un artículo de lujo que sólo algunos que >han sido muy hijos de puta pueden gozar. Miles de promotoras >adolescentes y anoréxicas te zumban alrededor susurrando las >canciones de Thalía y de Cheyenne, mientras te enchufan nuevas >remesas de galletas de arroz, esta vez muy húmedas y untadas con una >cucharadita de queso crema con 0% de materia grasa.>Mientras esperas la cena -que va a ser exactamente igual más una >gelatina diet-, se pasearán delante tuyo decenas de personas con >silueta de pasarela comentando en tono bien alto: "No sé que me >pasa, pero yo como de todo y no aumento un gramo". Por supuesto, en >tu caso, bastará que tomes medio vaso de coca light para que >aumentes instantáneamente un kilo y medio.>Lo peor es que al otro día todo será igual.>

Mirko Lauerde

Me vieras ahora bailando con las cicatrices
huesudo como Taumanova entre los proverbiales ruiseñores
que me echo para durar, y digo salto, alto, largo, triple
para recaer en el crepúsculo de las castañas a la tarde, donde
una serie inmóvil de coreografías toma el suave pelo de las bailarinas
y las congela en un falso gesto de amor, plenipotenciario.

Mirko Lauerde Sobre Vivir (Lima, 1988)

elgufer

jueves, 23 de junio de 2005 12:56:33
Para:
semaforistas@egrupos.net
Asunto:
Re: [semaforistas] Siete pelotas en viaje!!






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Salute comadre y compadre.... Tete4 y Marcos, necesitaria tomar contacto con ustedes.... estamos organizando trabajos para encarar la segunda mitad del año.... shamen sha.. 4257148 un abrazo a los tres El Goofer


From: marcia escobar <solmartet@yahoo.com.ar> Reply-To: semaforistas@egrupos.net To: semaforistas@egrupos.net Subject: Re: [semaforistas] Siete pelotas en viaje!! Date: Thu, 16 Jun 2005 13:34:22 -0300 (ART) HOLA GENTE Les cuento que estoy sacando unos juegos buenissimos de swin con clavas, mesclo enganche lanzamientos y cobras,estoy sacando unas rutinas zarpadisimas,si a alguna quiere juntarse a practicar que de aviso y nos juntamos, el marcos saco la base con 6 de pelotitas tejidas,tambien estoy practicando con tres clavas,espero esten todos bien manda saludos a la marisu yla paloma suerte para todos y a crecer que todaviia tenemos una vida para aprender saludos.tete El Goofer <elgoofer@hotmail.com> escribió: Salute la monada!!! Vale contar que hace una semana mas o menos tuve la posibilidad de conocer en persona a uno de los de la lista, que es de Baires. Hablo de Sietepelotas, un malabarista laaaaargo laaaargo, y su compañero guitarristas.... Pasaron por aca camino a Chile y vaya a saberse de allí en más... Comadre, contanos por donde andan y que paso por el camino Un abrazo El Goofer

M34 T5 U11

A story is built through the story that happens while another story is built, while other stories are built in the story.

Nasty. Humor piss on itself and it’s disgusting. The comedy, the street, the windows blow the smell not to let it in.

The apple which doesn’t want to eat the rotten street.
It’s just as well that I was hugged some time ago, a little peace protects all of this where I have to go and think how to gout et, get out, gut eot, got uet, etc.

traduccion de
Maria Paz de Andres



M34, T5, U11

una historia se construye a travez de la historia que sucede mientras se construye la otra historia, mientras otras historias, se construyen en la historia.

que denso. el humor se hace encima y es un asco. la comedia, la calle, el olor que soplan las ventanas para que no entre.

la manzana que no quiere comer la calle podrida.
menos mal que me abrazaron hace un tiempo, algo de paz protege todo esto a donde tengo que salir y pensar como slair, salir, silar, srila, etc.

1.INTRODUCCIÓN
Teatro ambulante, es difícil separar este término de lo que actualmente se conoce como teatro de calle y teatro independiente. De hecho, algunos grupos de este último apartado tienen y han tenido al mismo tiempo en su repertorio espectáculos de sala y de calle.

2.EL TEATRO DE CALLE
El teatro ambulante posee una estética que bebe del circo, de la poesía, de la pintura, de la performance, de la música. Esta mezcla de artes puestas en la plaza ha dado origen a un estilo: el teatro de calle, situado más allá del realismo y del naturalismo, con poco texto, mucha música (casi siempre interpretada en directo), zancos, máscaras y colores, elementos siempre contundentes destinados a llamar (o robar) la atención del viandante. Nadie duda que es complicado hacer teatro de calle; la dispersión, el ruido, el tiempo, son elementos que obran muchas veces en contra. Pero alguna vez estas dificultades son incorporadas por los actores a los espectáculos. Poco a poco el teatro de calle va siendo aceptado por las gentes que manejan los presupuestos destinados al teatro: directores de festivales, de ferias, de festejos y celebraciones. Esto conlleva una mejoría de las condiciones en que se representa. Nunca suficiente, ya que todavía una de las dificultades a las que se enfrenta es cómo contar una historia y mantener la atención del público en un lugar de paso. Este teatro, que ha sobrevivido al progreso y a la creación de las grandes urbes, tiene algo de clásico en sus orígenes. Patrimonio de la humanidad, empezó en las antiquísimas sociedades tribales y hoy día se puede encontrar en cualquier rincón de cualquier ciudad.

3.ORÍGENES
Un grupo de actores en una calle o en una plaza puede recordarnos al teatro de Molière, pero también deben remontarnos a formas ancestrales de representación tribal, donde lo religioso y lo artístico se confundían. Si escarbamos en la historia encontraremos sus raíces en los antiguos cómicos de la legua: actores de aquella época que al no ser escogidos por los reyes y las cortes para hacer teatro en palacio, se veían abocados a asumir ellos mismos la búsqueda de espacios y públicos para actuar y así ir viviendo. No estaban muy bien vistos por las autoridades civiles y eclesiásticas, quienes les obligaban a actuar a más de una legua del centro urbano. De esta prohibición viene la denominación antes citada. Estos cómicos ambulantes se agrupaban a partir de núcleos familiares, en distintas formas de compañía: el bululú, la bojiganga, el ñaque, el guirigay, entre otras. Gracias a esta forma popular de representación en plazas, calles, ferias y otros espacios abiertos, ha sido posible que el teatro haya sobrevivido a guerras y épocas de hambre y necesidad.

4.SITUACIÓN ACTUAL
Durante el siglo XX, en algunas ocasiones podría parecer que el teatro ambulante estaba perdiendo progresivamente ese espacio que con su largo hacer, durante años y años, había ganado: la calle, la plaza. Podríamos atrevernos a asegurar que un nuevo impulso de vida llegó a este arte de la representación callejera con el estallido de las ideas renovadoras del mayo del 68 francés y otras convulsiones del pensamiento durante la década de 1960 en Estados Unidos, Alemania y México. Estudiantes, artistas, intelectuales y obreros necesitaban expresarse, transformar la realidad que les rodeaba: nuevas reglas de convivencia, nuevas manifestaciones estéticas. Estas ideas, que en principio se discutían en la universidad, no tardaron mucho tiempo en salir a la calle. Pronto acudieron a la cita otras artes, como la música. La pintura y la escultura también salieron de los museos y se pusieron en contacto directo con la gente, con los peatones. Así florecía y se desarrollaba el teatro callejero: en cualquier esquina, embelleciendo la ciudad y enriqueciendo el intelecto y los sentidos de los espectadores ocasionales. Si la gente no iba al teatro, el teatro iba a la gente.

Entre las miles de compañías que han hecho posible que el teatro se ponga al alcance de las personas que por diversas razones no acuden a las salas convencionales, cabe citar: el Odín Teatro (Dinamarca), Comediants (España), Bread and Puppets (Estados Unidos), Royal de Luxe (Francia), Yuyachkani (Perú), Espectáculos la Cubana (España) y Teatro Bekereke (España).

poesia

En la cajitaLa cajita con vacío, con puerta de papel dorado. (No se sabe de qué manera unahilera de soldaditos de plomo deberá ofrecer ese orden que inevitablementepresiente).

Lorenzo García Vegade Poemas para penúltima vez 1948-1989(Saeta Ediciones, Miami-Caracas-Santo Domingo, 1991)

Masliah

LA MAQUINA DEL TIEMPO
-Este es el más directo antecesor de mi máquina del tiempo –explicó el doctor Dalesius al grupo de estudiantes que realizaba la visita guiada a su laboratorio
Se detuvo junto a una silla de aspecto corriente.
-A ver, necesito un voluntario. Usted –dijo dirigiéndose a Manuel, uno de los estudiantes. Siguiendo instrucciones del doctor, Manuel se sentó en la silla.
Dalesius entonces consultó su reloj.
-Son exactamente las cuatro y diez –dijo-. Ahora les pido un poco de paciencia, y van a ver lo que sucede.
-Manuel puede correr algún peligro, doctor? –preguntó preocupada una de las muchachas del grupo, llamada Meredith.
-No, quédese tranquila –contestó el.
-Es seguro que va a poder regresar a nuestro tiempo?- preguntó otro.
-No se preocupen por mí -dijo Manuel-. Quiero hacer esta experiencia. No me importa si no puedo regresar.
-Eso es seguro –afirmó el doctor Dalesius-: regresar no va a poder.
-Que horrible –dijo Meredith-. No volver a verlo jamás.
-Perdón –le dijo el doctor, poniendo una mano sobre su hombro-, pero esta máquina funciona al revés de lo que usted piensa. Si el chico regresa al momento del que partió, entonces usted no va a poder volverlo a ver. Fíjense en esto. Manuel –ordenó-, puede levantarse.
El estudiante se puso de pie y caminó unos pasos. Dalesius volvió a consultar su reloj.
-Ahora son casi las cuatro y doce minutos –dijo a todo el grupo-. Como pueden ver, este muchacho viajó un poco menos de dos minutos hacia el futuro. Si hubiera regresado al momento del que partió, no lo veríamos más. Él estaría pisándonos los talones durante el resto de nuestras vidas, sin que tuviéramos forma alguna de percibirlo.
-Hola –dijo entonces alguien desde otra de las sillas que había en el salón.
Todos miraron hacia allí y vieron a Meredith, que los saludaba agitando una mano. Pero Meredith, por otra parte, estaba al lado de Manuel y del doctor Dalesius. Había dos Meredith en el salón.
-Qué es esto. No entiendo nada –dijo otro de los estudiantes. Y Meredith, la original (si podía llamársela así), muerta de miedo, se aferró a un brazo del doctor. No sintiéndose sin embargo suficientemente segura de esta manera, soltó al doctor y se aferró a Manuel.
-No recuerdan nada de lo que pasó, verdad? –dijo la segunda Meredith, sonriendo-. No, claro. No pueden recordar algo que todavía no vivieron. Ustedes recién están en el momento en que Manuel se levantaba de la primera máquina. Dentro de cinco minutos, más o menos, el doctor Dalesius nos va a mostrar su segunda máquina, que es ésta en la que estoy sentada –la silla tenía unos extraños posabrazos llenos de cables- y yo me voy a ofrecer como voluntaria. Esta máquina me va a transportar unos diez minutos hacia el pasado, o sea, hasta este momento.
-y yo?- preguntó la Meredith original – Qué va a pasar conmigo?
-Usted puede retirarse –le dijo el doctor Dalesius-. No la necesitamos más.